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Porta pantaloni rossi e una camicia bianca. Occhiali a montatura nera. È di una gentilezza d’altri tempi. Semplice come il piatto che mi prepara: pane d’ieri, pomodori, capperi, feta e olio d’oliva. Un poco di prezzemolo.
Io la guardo che si allontana. E la ringrazio in silenzio per avermi di nuovo dimostrato che la magnificenza dell’uomo è nella semplicità.
Basta poco per sentirsi a casa. Casa è un sorriso, una parola, un’anfora ricolma d’erbacce su di un piedistallo, una fontanella, un tavolo in legno, un bicchiere di vino fresco, un olivo, una scalinata, un poco di vento. È così che si respira ed è facile, poi, andare avanti.
Quando m’allontano lei, scostandosi una ciocca di capelli dal viso, mi augura buon viaggio. Non ha idea da dove vengo ne dove vado. Ma non ha importanza. Ha capito d’avermi offerto un rifugio e se ne compiace.
Semplicemente.
           
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